"Só". Não do livro mais triste que há em Portugal. Do Jorge Palma. De mim também.
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a duas mãos, uma vez mais, que uma segura a outra.
alea
Nós não somos do século de inventar as palavras. As palavras já foram inventadas. Nós somos de século de inventar outra vez as palavras que já foram inventadas. Almada Negreiros
Hooverphonic, Mad about you, escolha de Éne
As mãos (Eugénio de Andrade)
Que tristeza tao inútil essas mãos
que nem sequer são flores
que se dêem:
abertas são apenas abandono,
fechadas sao pálpebras imensas
carregadas de sono.
Pela noite adiante, com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.
Cada sonho morre às maos doutro sonho.
Dez-reis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.
que nem sequer são flores
que se dêem:
abertas são apenas abandono,
fechadas sao pálpebras imensas
carregadas de sono.
Pela noite adiante, com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.
Cada sonho morre às maos doutro sonho.
Dez-reis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.
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